L'ange

la fée des glaces dans son palais en Laponie
Est triste sa vie lui semble une lente agonie
le froid pique comme autant de petites épingles
le vent claque comme un fouet et sans arrêt vous cingle

Jamais le soleil ne se lève il fait nuit noire
sur la piste de danse étincelant miroir
éclairée par des lustres ne dansent que des flocons
Elle vit enclose comme un parfum dans un flacon

de verre sculpté au travers duquel rien ne filtre
En attendant que s'ouvre le premier chapitre
du roman fleuve que sera sa vie elle flirte
Avec de bons apôtres qui la couvrent d’épîtres

Quand tant de feux follets s'épuisent à la faire fondre
Elle rêve d'un diamant avec qui correspondre
D'un musicien poète en costume à losange
Bref d'un bel arlequin qui lui dira : Mon ange