l'huile d'olive

Elle ne tombe pas du ciel mais de la branche d'un arbre
Au feuillage argenté gris comme sont les nuages
Que le mistral venu du nord chasse devant lui
Nue comme sont les pierres dans le courant que l'eau polit

D'un oliviet planté dans une terre assoiffée d'eau
Tel le sonneur de Notre Dame Quasimodo
Son tronc ne s'élance pas de la surface du sol
Tel un beau peuplier ou comme monte un jet d'eau

Dont le feuillage retombe en pluie ainsi qu'un saule
Verse de chaudes larmes quand arrive l'automne
Ou comme s'agitent les roseaux pour peu qu'il tonne

Sous le feuillage elle n'est guère plus grosse qu'une étoile
Qu'une bille une goutte de sueur qui transpire sur la peau
Une petite goutte d'huile qui dore au fond d'une poele