Le festival de l'air

Dans le chaudron de la nuit sombre comme une grotte
L’espace est confiné le sol semé de crottes
L’air est nauséabond la peur suinte des murs
Tous ceux qui y pénètrent doivent porter des masques
Seul donne de la lumière la bave des limaces
Aucun son si ce n’est ce que les murs murmurent

Mais quand la Lune paraît de face ou de profil
Ainsi qu’un cerf-volant qui ne tient qu’à un fil
Vêtue comme une reine artistement coiffée
Elle fait chanter les notes de ses doigts de fée