Les génies

Ne font pas de discours ils n’en ont pas le temps
Ils courent dans les rivières les ruisseaux haletants
Ils sont hauts comme trois pommes et n’ont pas toutes leurs dents
Et pour se faire comprendre ils vous rentrent dedans
Ces êtres de génie ont des traits malicieux
Quand ils volent en essaim ils régalent les yeux
Ils partent récolter l’or qui roule dans les cieux
Ils sont si proches les uns des autres qu’ils se touchent
Et produisent des sons à peine qu’on les touche
Des notes qui font mouche, qui donne des frissons
Qui vous parcourent le corps comme une onde sonore