Crème de marrons

Ils sont couleur marron les fruits du châtaigner
Ils ne roulent pas sur l’or mais sur les feuilles mortes
Tout recouvert de poils hirsutes et mal peignés
Leurs poils se dressent comme chargés d’électricité
Telle une couronne d’épines ils s’apprêtent à régner
Et vous donnent des frissons comme font les araignées
Certains les aiment chauds d’autres glacés n’importe
Moi je les aime tout miel ; transformés en compote