Toccata

L'automne c'est la saison où l'on pleure les morts
A chaudes larmes avec des fleurs et en prélude
Les arbres se colorent de brun de rouge et d'or
Où l'on pleure le soleil qui se noient dans les brumes
Des folles nuits de tempêtes toutes peuplées de fantômes
Des frissons qui vous secouent des pieds à la tête
Comme tous les ans on ne compte plus les guerres absurdes
Cruelles abominables qu'entraîne la soif de l'or