Le chasseur

Quand le vent souffle sous le ciel gris
Je cours derrière les feuilles mortes
Comme un chat après les souris
Des blondes des rousses sans parti pris
Je m'en amuse en quelques sortes
Quand je les couche par écrit
Tout comme un chat pose sa griffe
Elles poussent parfois de petits cris
Mais je les tiens pour apocryphes
Car telles les muses elles me sourient