Cette musique

Elle ne sort pas des forges du métal que l'on bat
Du marteau sur l'enclume ni de lointains combats
Elle ne sort pas de la radio qui nous joue du pipeau
De quelques beaux parleurs qui agitent leurs drapeaux

Ces trémolos ces trilles qui charment nos oreilles
Ces notes de musique ce sont des chants d'oiseaux
C'est le bruit du vent dans les feuilles des battements d'ailes
De gorges qui s'epoumonent pour de tendres ébats