La poésie rythme nos jours

les draps tendus le soir au matin font des vagues
Les couvertures sont rejetées au pied du lit
comme la cigarette les nuits partent en fumée
dans des volutes parfumées laissant des cendres

Toutes celles et ceux jetés dans les transports urbain
qui transpirent entassés pour se rendre au turbin
et rentrent tard chez eux le soir pour prendre un bain
songent à changer de linge pour changer de parfum

la poésie ce sont ces mots de rien du tout
Ces mots fades et sans sel tenus par une ficelle
Qui bout à bout donnent à la vie un autre goût
Comme un archet sur les cordes d’un violoncelle