Octobre

il a le cœur en miette les yeux dans le brouillard
il dort sur le trottoir là où son pas s’arrête
il chemine dans le vent n’ayant rien dans les poches
qu’une boîte d’allumettes pour réchauffer ses mains

au jardin des poètes où coule l’ambroisie
il croise les savants qui font des poésies
comme il est sans le sou mais plein de fantaisie
et qu’il est débrouillard il souffle dans ses mains

il singe la trompette qui sonne le réveil
et le violon du vent qui fait valser les feuilles
il joue plein d’instruments qui mettent le cœur en joie
rien qu’avec ses dix doigts il fait danser les foules