Rose

N’est elle pas un volcan qui vomit de la lave
Comme un taureau fumant tirant une langue épaisse
Et dont les vomissures ainsi que des pétales
Partis en jets de flammes retombent sur ses flancs

N’est elle pas ce soleil surgit de l’océan
Jetant autour de lui des gerbes d’étincelles
Comme une barre de fer sortie d’un feu d’enfer
Que le marteau du temps vient tordre sur l’enclume

Cet astre rougeoyant qui jette des lueurs
Comme la sueur des arbres emprisonnent les insectes
Dans une prison d’ambre qui traverse les siècles

Qui égrène ces heures comme des gouttes de sang
Et fait danser les flammes dans le grand feu de l’âtre
Comme des coquelicots dans un grand champ de blés