Cigale

Sous la résille des arbres
Comme un poste grésille
Je chante ma rengaine
Tant que le soleil brille

Sans remuer un cil
Sans bouger une antenne
comme une pince à linge
attachée à un fil

Pendant que le temps file
Je repose mes méninges
Je respire les aiguilles

L’odeur de résine
des arbres en gésine
La douce odeur du pin