Feuilles mortes

L’automne est un trottoir
Que les feuilles dorées
Entourent comme un miroir
Où l’on vient s’admirer

Ces beaux reflets dorés
Nous présentent notre double
C’est notre âme colorée
Qui bien vite se trouble

Ces beaux portraits de nous
Font vite la grimace
Les miroirs suspendus

Jettent vite le maque
Et comme des limaces
Se traînent dans la boue