Fibre

Est ce l’eau de la pluie qui ruisselle sur du verre
l’empreinte sous l’écorce du passage d’un vers
Quelque racine obscure enfin sortie de terre
le visage de Méduse encore ébouriffée
les filaments de feu d’une étoile lointaine
Est-ce la peau scarifiée d’une race indigène
ou la corde rompue d’un amour décédé
que l’on range au musée des amitiés anciennes
ou bien la fibre du bois dont on tire le papier