La blanchisseuse

Avec ses beaux bras ronds qui sortent de ses manches
elle porte ses baquets tout en roulant des hanches
Des montagnes de linge qui tombent en avalanche
Quelque soit la saison sans jamais de dimanche

elle mélange les bleus et les cols de dentelles
les nappes tâché de vin les bleus devenus gris
le sable avec le sel et les cottes à bretelles
et les dessous salis sans même faire de tri

Pour que son linge soit propre et toujours éclatant
elle demande à la lune qu’elle l’aide à la lessive