La vieille grille
La lourde grille de fer ornée de fins volutes
Gentiment sans effort a tourné sur ses gonds
Car l’âme est aux enfers chez l’homme ce vagabond
Quand elle est prise aux fers des tourments et des luttes
Elle vit au paradis quand l’homme se fait bon
Quand son esprit s’envole sur un air de flûte
Gentiment sans effort a tourné sur ses gonds
Car l’âme est aux enfers chez l’homme ce vagabond
Quand elle est prise aux fers des tourments et des luttes
Elle vit au paradis quand l’homme se fait bon
Quand son esprit s’envole sur un air de flûte
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