La loge

Au bout d’un long couloir une porte à guichet
L’âme vit incarcérée dans le corps qui l’entoure
Dans sa cellule de chair dont elle a fait le tour
Elle se soumet aux lois aux sceaux et aux cachets

L’âme doit vivre prisonnière au fond de cet asile
Dans la nuit qui l’entoure elle pleure en exil
Elle prend des notes comme une concierge dans sa loge
Ecoute la ville qui bat au rythme d’une horloge

le lieu mal aéré est plein d’odeurs putrides
De tas de cellules mortes et de miasmes fétides
L’eau coule sur les murs il fait humide et froid

A ses oreilles distraites montent des bruits de chaînes
Des regrets des cris sourds des murmures qu’on enchaîne
Des silences leurs succèdent et de l’amour parfois