Le saxophone

Quand un saxophoniste saisit son saxophone
On voit ses doigts courir le long de la colonne
Comme s’il dégrafait les boutons d’une robe
C’est par ces ouvertures que les sons se dérobent

Ainsi qu’un tord boyau qui sort d’un alambic
L’air passe par un tuyau et se change en musique
L’air qui passe au travers remplace les paroles
Et l’on sent dans l’air chaud des présences d’alcool

Quand il joue en solo souvent sans partition
Il fait pleuvoir les notes sans précipitation
C’est comme une eau de vie qui coule dans ses vers

Il a chaud il est bien la musique s’écoule
Il serre son instrument en lui donnant des becs
Comme sur les bancs publics deux amoureux roucoulent