Le verre

Le verre ne se bat pas comme le fer sur l’enclume
il s’étire comme la cire que ramollit la flamme
Comme la poésie qui se sert d’une plume
Le verre a vocation d’extérioriser l’âme

Il se montre aérien aussi léger qu’une plume
Il ne cèle jamais rien de la vie qui écume
Ni du vaste univers où les étoiles s’allument
Il joue de la lumière qui lui sert de costume

Pour faire passer l’âme dans le chas d’une aiguille
Il peut être aussi fin qu’un cheveu ou qu’un fil
Car le verbe sait se fondre et changer d’apparence

Comme il peut feindre il peut se teindre ou bien se peindre
Sans jamais pour autant perdre sa transparence
Et cette magie du verbe n’est pas prête de s’éteindre