Feuilles mortes

Les feuilles volent en tous sens à travers la campagne
Semblables à des saumons qui remontent à la source
Dans l’eau claire du torrent qui descend des montagnes
Pris dans les tourbillons avançant par saccades
Surgissant hors de l’eau pour franchir les cascades
Dans l’eau vive et glacée qui se brise comme du verre
Beaucoup d’eux vont périr épuisés par la course
Sous les griffes et la dent redoutables de l’ours
Là en l’occurrence l’ours qui pêche c’est l’hiver