La figue

A peine sorti de l’œuf tout nu de sa coquille
Que le jeune oisillon dans le nid s’égosille
Sans plumes ni duvets il ne sait pas voler
Hors de son nid douillet sa peau vire au violet
Il crie aveuglément il ne sait rien des codes
Qui régissent le monde ni de la mort qui rôde
Il ressemble à la figue qui mûrit dans son coin
Et qui tombe de l’arbre quand elle est mûre à point