Tourner la page.

Le livre de mon existence,
À aujourd’hui ouvre ses pages,
Là, une onde comme un mirage,
Constelle d’écumes, son blanc silence.

Hier, nous entrâmes en résonnance,
Entre enveloppe et état sauvage,
Conjuguant l’amour et le naufrage,
Pétris par l’ardeur et l’innocence.

La saveur du réel est étrange,
Alors qu’en moi, les troubles se mélangent,
Et qu’au dehors, les choses viennent et passent.

Le système antique de l’écriture,
Sans toi tourne oui, mais me lasse,
En refermant, nôtre cycle de littérature…