L'artiste

Tu sais petite, j'en sais, ce qu'est l'amour
J'ai souffert petit, et j'en souffre toujours,

Un artiste, n'est bon, que quand il souffre
Là, son âme éclaire, les oubliettes de nos gouffres,

c'est là, sur lui, j'ai tressé de mes larmes, le contour
Et enfermé, mon âme, dans le plus haut de ces tours,

Afin que personne, ni nulle âme, ne m'ouvre
j'ai, brulé pont et brouillé piste, qui découvrent,

Je reste seul, dans mon donjon, crane chauve de vautour
Éloignant la colombe, sans nid ni retour,

avec des armures, de lames et de piques, je le couvre
Mon éternel amour, musée de larmes, fantôme du Louvre,

Voila petite, mon histoire, un parchemin, qui vaut le détour
Un tas de ruine, pierres hirsutes où, planent les autours.