Quand nous serons couchés par le faucheur cruel

Quand nous serons couchés par le faucheur cruel
Et que nos souvenirs en gerbes blanchiront,
Nous ne serons plus que l'indispensable grain
Qui nourrit et permet les futures moissons,
Inconnues des anciens et des épis actuels
Et qu'animent les vents qui glaceront demain.
La gerbe est le destin du blé tendre d'espoir.
L'été s'en va si vite et déjà c'est le soir.
Où passa le printemps qui parlait de jeunesse?
Va ! l'adieu des moissons accomplit sa promesse.

Paris 1979