Il dort ou l'apatride.

Il dort,
la tête entre les mains,
posée dessus ses bras
lui pèse trop ce soir.
Il dort,
la tête entre les deux oreilles
aux pavillons dressés.
Mais il n'entend plus rien
d'avoir trop écouté
les promesses trahies.
Il dort,
respirant par à-coups.
Mais les coups ne font rien
quand on a trop souffert,
et trop été déçu.
Il dort.
Mais il ne rêve plus.
Il pense seulement
parfois au vieux pays
du temps de son enfance.
Il dort.
C'est pour lui
un instant comme s'il était mort.
Il est mort à l'espoir,
il est mort à la vie,
il n' a plus d'avenir,
il n'a plus de drapeau,
il n'a plus de pays.
Il n'est qu'un étranger
qui change d'horizon
sans trouver de nation.