Le peintre

Sous le regard d'une nature intriguée
L'homme s'est installé,
Les arbres se mettent à bouger,
Les feuilles à tourbillonner.

Mais rien ne dérange,
Cet homme étrange.
Il est drolement habillé,
Et son regard semble égaré.

L'herbe n'ose plus bouger,
La nature a arrêter de respirer.
Mais qu'il y a t-il si loin dans l'horizon,
Que cet homme regarde avec passion.

Ce n'est pas le plus vieux chêne de cette nature,
Qui a bien pauvre allure,
L'homme a dans sa main,
Un crayon à dessin.

Sur une toile bien tendue
Il commence à reprodruire,
Ce qui pour les autres bien entendu,
Il aurait fallu détruire.

Et, de ce qui ressemblait à un arbre mort,
Le peintre en fît un magnifique trésor.
Le laid devenu un chef d'oeuvre
Ce tableau la plus belle preuve.

Mais la nature vexée, en colère,
Décida de tout perturber.
Mais le peintre serein
Continuait son dessin.
Personne ne pu expliquer ce mystère
Pourquoi ce vieux chêne l'avait tant inspiré.


La moralité,
Heureusement que nous n'avons pas le même regard
Et que chaque être, fleur, arbre à de l'espoir
D'un jour trouver un homme, une femme
Qui attisera à nouveau la petite flamme.


Sandou