POETE?

Poète ?

Je ne suis pas un vrai poète,
Certes, j‘écris chaque jour,
Je l’affirme , je le répète,
Même si je parle souvent d’amour.

J‘aurai aimé vivre au moyen âge,
Au temps joyeux des troubadours,
Ils étaient forts dans le badinage
Vêtus de leurs plus beaux atours.
Leur langage était recherché,
Il était même assez précieux,
Près de leurs muses ils vivaient,
Ne les caressant que de leurs yeux.

Quoique leurs vers soient enflammés,
Très peu auraient osés alors,
Toucher à la dame de leur pensée,
Préférant souffrir mille morts.
Nous connaissons bien des histoires
Qui ont traversé ainsi le temps,
Le duc d’Aquitaine dans ses grimoires
Chantait ses dames en occitan.

Puis ce fut au tour des trouvères
Qui reprirent alors le flambeau,
les poètes de la pléiade s’en mêlèrent
Pour faire diffuser leur rondeau.
Nous connaissons tous les vers célèbres
Que Ronsard écrivit galamment,
Ils surgissent encore dans les ténèbres
De nos mémoires, incidemment.