Rien du tout....
Pas même un poème,
Qui monte, ce soir,
C'est l'expectative,
Qu'est-ce qu'elle est naïve,
Cette feuille blanche qui en devient blême.
Pas même une idée,
Pas même de sens,
C'est loufocative,
Elle est maladive,
Je crois, je le pense,
Cette feuille blanche qui veut un poème.
Pas même un peu d'encre, pour tirer des traits,
Rien qu'un peu d'azur,
De rêves en instances, qui se tiennent prêts,
Qui resteront purs.
Pas même un poème,
Qui monte, ce soir,
C'est l'expectative,
Qu'est-ce qu'elle est naïve,
Cette feuille blanche qui en devient blême.
Qui monte, ce soir,
C'est l'expectative,
Qu'est-ce qu'elle est naïve,
Cette feuille blanche qui en devient blême.
Pas même une idée,
Pas même de sens,
C'est loufocative,
Elle est maladive,
Je crois, je le pense,
Cette feuille blanche qui veut un poème.
Pas même un peu d'encre, pour tirer des traits,
Rien qu'un peu d'azur,
De rêves en instances, qui se tiennent prêts,
Qui resteront purs.
Pas même un poème,
Qui monte, ce soir,
C'est l'expectative,
Qu'est-ce qu'elle est naïve,
Cette feuille blanche qui en devient blême.