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Au creux de la main, ces lignes,
qui se croisent à ce carrefour,
l'intérêt de l'avenir qui s'aligne,
celui qui aime l'amitié avec ses contours,
c'est dans la main, un jeu de paume..
Traces qui se perdent vers l'extérieur,
jusqu'au allées de nervures du dessus de cette main,
elles s'égarent , elles se paument à l'intérieur,
de ce creux, cette paume si douce aux lendemains.
Filigranes, traits de caractère, ils se lisent,
sur le fond et la forme et rivalisent,
à cet enjeu que la paume empreinte,
sur le chemin de cette terre sainte.
Poignées de main , la valise de l'amitié,
se terre si bien à ces voyages initiés,
par des creux et des vagues qui écument,
le drapeau blanc en cette paume sans brumes.
La paume, le jeu de certain, soudain,
nous prendre en amour par cette main...
didou écrit le 28 03 2013
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