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Dans ce fauteuil aux coussins cramoisis,
les songes ont des réalités aux miettes rassies,
une superstition dont les fièvres endormies,
pensent que le fanatisme est une prophétie..
A ce que la rage est une colère en extase,
des imaginations qui suscitent des phrases,
aux grandes espérances qui portent un drapeau,
parfois taché de sang à la goutte d'eau...
Tuer est un crime même pour l'amour des cieux,
les lois sont impuissantes à la force de ces voeux,
un fanatisme indolore aux pieds boiteux,
qui explose de bonheur à ces drôles d'audacieux..
Dans ce fauteuil , l'assise est décapitée haut et court,
par une arme blanche aux abominables contours,
à ces hommes et femmes quand ils meurent un jour,
dans la lumière d'un fanatisme voilé qui attire les vautours...
Didou écrit le 07 02 2015
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