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Et quand je suis seul et que j'écoute le chant qu'il y a toujours en moi, prêt à éclairer des mots inattendus, à éveiller un scintillement dans la phrase à écrire, quand je me fais l'écho de la voix que je tire sanglante de l'ombre, bien à moi avec ses airs de chanson populaire, de valse tzigane, d'amour transi, un instant pris à la gorge devant cette révélation que je me fais à moi-même, je me détourne de mon amour et de ses images, j'oublie dans le charme des mots qui se sont d'eux-mêmes assemblés, la femme que j'aime et c'est pour me dire:
" Il n'est pas possible que ce soit elle, ce mot né de moi, ni un aspect, et le plus secret, de son émotion"
La faveur d'émouvoir ne donne pas droit au bonheur.
Et je suis là, seul avec mon amour comme un jouet d'un autre monde dont je ne saurais pas faire usage et, qu'à de certains moments, je voudrais briser.
Parce qu'elle était là, sa force, parce qu'elle était belle, elle a mis mes songes au feu.
Elle m'a révélé que ce n'était rien d'aimer les fleurs et les pierres et qu'il n'y avait pas de couleurs au ciel,qu'il n'y avait dans l'amour que je portais à ces choses qu'une forme primitive du voeu formé de lui appartenir.
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