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Sous le plafond d'or pur, d'une chapelle antique
Nichait une hirondelle à l'abris d'un clocher
Savait-elle la pauvre en son cœur bucolique
Que la maison de Dieu n'est pas toujours doré
Son merveilleux cocon épousait le céleste
Décor des angelots louant le Paradis
L'idéale beauté pour cette mère, leste
N'avait rien de divin, pas même le parvis
Nourrissant ses petits, d'une tendresse heureuse
Avec tant de bonté et d'amour maternel
Que même la mésange en demeurait rêveuse
Pourtant le vieux curé sans être Machiavel
Voyait d'un mauvais œil cet ombreux voisinage
Craignant fort pour la vierge et son autel fleurit
Pour l'authentique chaire et son riche sculptage
Munit d'un grand bâton, il détruisit le nid
Ce fait fut pour mon âme une bien triste affaire
J'appris que l'esprit saint ne niche pas toujours
Aux côtés de la bible et du fameux suaire
Et depuis ce temps là, je fuis ses alentours
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