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La mort du gueux
Les crachats du faux riche ont raviné ses traits;
Il a usé vingt fois ses pieds nus sur les routes.
Matisse et Picasso ont tracé son portrait :
Deux godillots carrés, des sous percés, des croûtes.
Il a, dans la poubelle, avec le chien bâtard
Disputé l'os : la bête a gagné la bataille!
Il fit les dépotoirs, mais arriva trop tard
Et dut se contenter de plus humbles victuailles.
Alors il est parti dans ses haillons crottés,
Leur laissant leur amour, loin de ces ours - ses frères!
Il est allé, ce gueux, ô sublime beauté !
Crever dans les ajoncs fanés, entre deux pierres.
C'était près d'un trou d'eau puant et vert où grouillent
Encore des têtards. Pas de fleurs. Pas d'oiseaux.
Quelques mouches rôdaient auprès d'une grenouille
Blanche, pourrie, dans les roseaux.
(poème de jeunesse, 1958)
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