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IL PLEUT DES CORDES
Y-a- t-il une sensibilité à nos discordes,
Le temps change de nos jours à cette horde,
Des loups affamés crocs acérés, il pleut des cordes,
Pelage souillés et mouillés la corde est raide..
Raide, ce lien qui pend aux nuages, le ciel devient noir,
Noir champs, la terre doit pouvoir absorber l’eau de cet abreuvoir,
Il pleut des cordes, les cieux se vengent de nos fâcheuses histoires,
Une culture trop intensive, les cordes de cette pluie ont des incisives.
Des incisives pour croquer la grêle et les grêlons qui s’abattent en félon,
Qui grossissent les torrents et les rivières et dévorent tout sur leur passage,
Aux actes incontrôlés des hommes parfois aux si doux visages,
Il pleut des cordes , les parapluie n’abritent plus rien même les grillons.
Il pleut des cordes, notre atmosphère est le brouillard du temps,
Une couche d’ozone, et des feux sans artifices ravagent avec le vent,
Nos montagnes et nos sols, prendre conscience mais ou et quand,
Il grand temps que ces cordes même si elles remplissent nos réserves,
Apportent la paix, la sérénité dans le désert d’une humanité sans verve.
Didou écrit le 11 11 2018
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