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Tu n'es pas Juliette et ne suis point Victor,
Une autre floraison que l'amour angélise
Reproduit cette image et son grand livre d'or,
Comme eux notre idylle absente de l'église,
Fait renaitre les fleurs au pied de son Autel,
Notre évangile à nous, c'est une palme blanche,
Libre sérénité, un acte solennel.
Trois cents lettres d'amour, ceint d'un ruban pervenche,
Au message touchant, caressant la beauté
D'une écriture tendre où la tendresse abonde;
Nos deux mains sont liés à ce serment sacré
Que scella le destin de la douceur au comble,
Si c'est aimer avoir toujours l'autre à l'esprit,
Alors je t'aime à n'en connaitre la limite,
A n'avoir de démon que celui de midi,
Et puis d'autre raison que celle d'Aphrodite.
Ces jours que je bénis s'ajoute à mon bonheur,
Et ce besoin d'aimer par moment se révèle,
Un supplice inhumain qui me rempli d'ardeur
Et trouble tous mes sens, comme une aube nouvelle.
Toi mon aimable objet, le trésor bien-aimé,
Dont l'âme n'est qu'amour, à ma romance témoigne
Esprit et bienveillance autant que volupté,
C'est à tes jolis yeux que ma chance se soigne.
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