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Il arrive parfois que l'histoire soit épique,
Celle de cette mère est un triste suspens,
Trop brève floraison à trente-six printemps,
Y penser aujourd'hui me rend mélancolique.
Dans son lit éternel où tout est symbolique,
Sous sa stèle de marbre elle, dort pour longtemps,
Telle une étoile d'or avec ses trois enfants;
Il n'est de nom plus doux, elle était fantastique,
Depuis plus de vingt ans, je garde au fond du coeur,
La rose dont l'amour réveille la douleur,
Au granit est la fleur, maman irréprochable,
Et merveilleuse épouse, elle était mon trésor,
L'avoir à mes côtés souvent me manque encor,
Son sourire émouvant demeure ineffaçable.
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