|
Mon cœur est un sépulcre, un riche mausolée;
Je ne suis pas à plaindre, à jalouser pas plus;
Quand l'amour et la mort demeurent confondus
Ce qu'il reste au poète à la plume dorée
C'est de chers souvenirs et la voute étoilée.
Et si deux anges blancs à mes yeux sont élus,
Il en est une au ciel; les fils furent rompus
Au jour anniversaire, à la date sacrée,
Princesse au regard d'or dont je reste amoureux,
Elle avait quatre enfants, un esprit savoureux,
Mais le plus beau de tout, le teint frais d'une rose,
Notre histoire était un rêve au contour parfait.
Hélas, depuis vingt ans son éminent portrait
Aux côtés d'une fleur, dans un livre repose.
|
