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Tu ne m'as pas appris le don de l'écriture,
Ni le sens de l'école ou le secret des mots,
Pourtant, c'est bien tes goûts qui furent mes flambeaux,
La douceur d'une mère est un aimable augure;
Un guide pour la vie, un signe d'Épicure,
Où l'ange vient s'asseoir sous les divins arceaux.
Toujours tendre, maman avec des vers nouveaux,
Imitant l'art d'avril, luxueuse culture,
Jusqu'à mon dernier souffle, en tout lieu, même aux cieux,
De fleurs et de soleil, je couvrirai tes yeux.
Le bonheur enfantin que ma plume prolonge
Traversera le temps ; tout comme au premier jour,
Cet or qui m'est donné, à l'image d'un songe,
Qu'il te soit, à jamais, un monument d'amour.
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