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Vers gravés dans le marbre où bien offert au vent
Me semble bien pareil, ils proviennent de l'âme,
Un souffle étincelant forme l'épithalame,
Quand s'écoule l'amour, c'est le grand dévouement,
L'écho de cette voûte, allume lentement
Au cœur, un son d'archet, un touchant mélodrame,
L'odeur d'un lys en fleur, en notre esprit se pâme
Alors naît l'aile blanche, au charme éblouissant.
Le moindre écrivaillon se sustente à la source,
Avec comme flambeau l'étoile dans sa course;
En tout poète vrai, se trouve un cœur d'enfant,
C'est dans l'eau de l'émoi que la plume, s'épanche,
Tout comme un souvenir, d'ivoire est l'olifant,
C'est vers les plus rêveurs que la muse se penche.
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