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Au lieu d'un porte-plume, à mes doigts c'est la rose
Qu'il me plût de pourvoir dans ces jours irritants
Pour rendre à mon esprit ce qui manque d'encens
Et servir d'un beau trait la plus illustre chose.
Ce qui touche à l'amour est la plus noble cause;
Soumettre son sursis au baume des tourments,
Être le tendre oiseau des lettres, des serments,
Pour conter son bonheur, comme l'aube se pose
Sur le col d'une fleur, caressant sa beauté;
Semer sur son chemin, candeur et volupté,
Boire à tous les ruisseaux sans craindre défaillance.
En sachant que les sens vénèrent la douceur;
Qui donc peut en douter, puisque tout vient du cœur,
Alors vivons d'amour, non pas de véhémence.
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