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elle n'oublie pas ses origines,
elle n'oublie pas ses racines,
elle vient de ce cailloux;
frappé par la botte de sept lieues,
elle vient de ce petit bijoux,
qui fait miroiter nos yeux,
elle a les cheveux noirs,
qu'on les italiennes,
elle a ce regard couleur du soir,
qu'on les siciliennes.
de ce regarde d'un limpidité,
elle en tire cette lucidité,
à Venise, sous le pont des soupirs,
ce soupirant qui est à coté d'elle,
ce mari qui lui donne des ailes,
avec lui, elle écarte le pire,
pour n'en garder que le meilleur,
bras dessus, bras dessous, allons ailleurs,
déguster ces pâtes, ce minestrone,
décanter de chianti , ce bourgogne,
elle va dénicher dans les brocantes,
les lendemains ou elle rit , elle chante,
elle trouve ces objets en cristal,
c'est sur c'est une femme fatale,
mais elle a trouver son idéal,
elle a trouvrer sont alter et go,
l'un à l'autre, ils sont égaux;
avec lui, elle a fonder une famille,
des petits enfants, un fils, une fille.
du fin fond de la rome antique,
c'est une femme romantique,
elle garde pour elle les secrets,
de son étenelle jeunesse d'esprit,
" n'est-ce pas le plus important"
je m'éfface, je me fait discret,
pour n'entendre plus qu'un son, un bruit,
c'est comme si je prenais la fuite,
c'est à elle d'écrire la suite.
pour A, une femme qui à de la suite dans les idées
DIDIER écrit le 23 12 1998
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