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On croit être à la mode,
en tirant les tiroirs de la commode,
en boutons nacrés, c'est bien commode,
mais elle n'est pas si commode.
La commode en bois cérusé,
enferme nos souvenirs usés,
la fouiller n'est pas si commode,
on reprise et on racommode,
les trous , les déchirures d'un passé,
avec le futur à repasser.
On ne croit plus être à la mode,
l'armoire à glace s'en accomode,
de refleter nos visages modelés,
avec un teint blanc ou halé,
du nombre des années.
Pas si commode,
la clé s'en va, s'en est aller,
elle se perd dans la serrure,
c'est une autre aventure,
mais on s'en accomode.
Cette commode, ce meuble,
renferme les plis, le plissé,
la dentelle, le mouchoir délaissé,
une broderie, un drap, un oreillé,
de l'ancien et de l'avenir,
celui du précieux à venir...
didier écrit le 12 10 2011
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