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Il n'y a pas de céphalopodes,
sur la terre ferme des gastéropodes,
les escargots sont furieux en vergogne,
vers la province de bourgogne.
Non, non la rencontre de l'autre,
ce n'est pas la moutarde de Dijon,
qui monte le corps en pamoison,
vers le subjectif de l'apotre.
La pluie les contraint de sortir,
pour s'amouracher et pâlir,
de tous ces hermaphrodites aux antennes,
trainant leurs coquilles en veine.
Dans un style de marche gracieux,
ils parcourent vingt mille millemètres,
laissant leurs esprits insoucieux,
dans leurs habitats qui leurs servent,
de chateaux et de logis prestigieux.
Ca creuse , de marcher sur un sol pluvieux,
une touffe d'herbe sera un repas copieux,
pour reprendre un tonus ingénieux,
ils dépasseront même la course de la tortue,
et celle du lièvre avec ses pattes arrières tendues.
Vingt mille millimètres sur terre,
c'est assez long pour cet être peu fier,
de retrouver son semblable, son compatriote,
avec sa maison circulaire en guise de redingote.
Mais combien cela fait vingt mille millimètres en mètres,
c'est un linéaire de vingt mètres comme un triple saut,
pour arriver au bout de tous les assauts,
une traversée très spectaculaire,
pour atteindre l'amour pas en secondaire....
Didier écrit le 10 11 2011
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