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Cette pression à froid,
est parfois si chaude,
avec des mots roi,
qui parfois nous échaudent,
à nous nouer la voix.
Ils sont doux et cotonneux,
avec leurs rêves nuageux,
ils comptent les moutons,
pour dormir d'un sommeil de plomb.
Ils sont le nectar,
notre fruit, tel un jus,
brut dans notre pressoir,
ils élaborent notre intrus,
celui de nos songes connus.
Ils sont des compositions de mots,
de verbes, d'expressions, quand nos maux,
se guérissent avec des je t'aime,
en écrivant le brut de nos poèmes.
Brut de poèmes, j'aime,
ce titre dans l'espoir,
de croire et de boire,
à la fontaine de l'espérance,
celle ou la corne d'abondance,
donne en nous le fruit,
le profond et l'oubli,
mais surtout et aussi,
le bonheur quand on écrit...
didier écrit le 02 06 2012
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