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Prosterner dans le silence, ils sont muets,
à en croire leurs histoires, ils sont hués,
par une populace à la crasse bien noire,
par les égouts des villes aux ruisseaux infâmes,
sur l'échafaud, la corde attend l'âme,
de ces dieux que l'homme en habit noir,
va pousser vers le néant, vers la balance,
leurs excuses, ne rien dire des choses,
qu'ils ont vus de leurs yeux , l'encre rouge qui suppose,
les interdictions, des maladresses à l'impertinence.
Affamés par le pain et l'eau, des hommes,
des dieux sans chapeaux aux cranes rasés,
ne poussent ni cris, ni pleurs que l'on déplore,
la maxime prétend que le silence est d'or,
un présent qui s'exploite aux feux embrasés,
par les mots et les paroles égaux en sommes.
Au gibet de cette potence, la bouche est cousue,
par ce fil à l'aveugle qui perd son innocence,
une blouse blanche ornée de pièces sans le sou,
la tête s'égorge aux prescriptions de dessous,
ne riend dire, les hommes sont des dieux,
que la morale éprouve aux jours haineux.
Les hommes sont des dieux, parjure en confession,
jugement dernier qui dans la consternation,
ne veut plus dire grand-chose à ceux qui osent,
d'être muet, ou aveugle ou le sourd ose,
avec des gestes en bran le bas de combat,
ici sur cette terre, on nait aussi haut que bas..
Des hommes et des dieux, les hommes sont des dieux,
sans oublier que la femme, la divine féminité,
donnent à leurs voix son humanité, son immunité,
dans l'ordre ou la rose s'éparpille aux jours heureux.
Didier écrit le 18 06 2012
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