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Les mains dans le dos,
pas de retraite au flambeau,
à l'insoumission sous le drapeau,
cette mission est tomber à l'eau,
c'est la main dans le dos,
que la brûlure de peau,
montre que la lame du couteau,
égorge ce fardeau..
A dos, la main dans le sac,
porte une vraie claque,
à l'éclaboussure de cette flaque,
un héroisme en vrac,
une étoile blanche en talc
qui ne brille pas au bac,
celui d'un lauréat de bivouac,
c'est la main dans le dos,
elles supportent le faux..
La mission de ces agneaux,
le laid transporte la fau,
une émulsion de cerveau,
en perdition sur les coteaux,
où la lumière dun faisceau,
éclaire le sombre ruisseau,
un sanglant morceau,
qui savoure les grumaux,
des entrailles sur un plateau..
Il ne reste que les mains dans le dos,
que des balles réelles à ce couac,
une permission inachevée à ce fléau,
que les conflits soutiennent en attaques,
combien de mains dans le dos,
déposeront l'arme à ces micmacs,
pour n'entendre plus rien de ses sifflantes,
passer sous le nez aux narines odorantes..
Les mains dans le dos,
un défi qui n'a pas peur du trac,
celui d'une fierté de battre en ressac
les guerres et leurs idéaux...
Didier écrit le 10 07 2012
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