L'homme et le vélo

Chaque dimanche,
le vieil homme passe, tout en douleur,
je reste là, contemplative
derrière la fenêtre d'une cuisine sans grande beauté apparente.

Chaque dimanche,
je me dis qu'il mourra sur son vélo,
c'est comme si sa vieillesse à lui se mesurait à un coup de pédale donné dans le vent.