Petits enfants...

Petits enfants…

L’automne m’a vaincu,
L’hivers se perpétue.
Existence décharnée,
Blessures virulentes entaillées.
Société bien trop puritaine,
Atmosphère loin d’être saine.

Baraquements entassés,
Population étouffée.
Violence déclarée… !
Confrontations sans pitiés.
Annihilation consensuelle,
Viols de pucelles.

Gouvernement bien trop cruel,
Pour ces hommes des poubelles.
Pas de solutions anodines
Pour ce peuple de la famine.
Survie bien trop servile,
Psychose dans les villes.

Ceci est ma patrie, mon pays,
Tu t’en sens exclu, Contraint.
Tu es bien loin de cette hérésie,
Pourtant, tu lés sais dépouillant.

Denis.