Conte felon

Conte félon.


Bien moindre qu’un vieux savant,
Corrige, draine la sève des temps.
Gouvernant, Eole, s’est fait divin,
Et Méandre, câliné, se fait carmin.

De bises en brises, avenant,
De gland en chêne attenant.
Désabusant et frêle, ployant,
Jamais ne cédant, fi de banc.

Altier, lignages s’insurgeant,
Préservant ce dernier moment.
En raison déifiant l’avènement,
Libre, présent, le vit posément.

Point de plaie, un épisode récurrent,
L’exode, par le plus dur détachement.
Passion, par ce singulier mouvement,
Être désincarné par l’autodafé hurlant.

Le quanta s’y dissident, bien qu’avenant,
Sans agglutiner, mais désiré par le temps.
De par dessus l’infini, rien de grandissant,
Sinon terre, ciel, eau , vent, tout doucement.

Denis.