Le clochard

Le clochard
(Souvenir réel de mon enfance)

(un fond de tiroir un écho à Marie-Rose)

Oh ! Pauvre clochard comme on disait dans ce temps
Je le revois encore dans mes souvenirs
Dans son vieux manteau troué assis sur le banc
Sur ses lèvres un mégot comme seul plaisir.

Dans le froid de l’hiver un bonnet sur la tête
Avec sa grande barbe blanche il m’a fait peine
Sur, que pour lui ne comptaient pas ces jours de fêtes
Enfant que j’étais, j’ai couru vers lui sereine.

Je me suis arrêtée, j’ai voulu l’embrasser
De son visage barbu j’ai lu un sourire
Quelque peu étonné, ses grands yeux ont brillé
De sa gorge étranglée est sorti un soupir.

Par prudence ma mère est venue me chercher
Comment pouvais-je savoir que ce pauvre vieux
Etait si différent, fallait pas s’approcher
Sa vie c’était la rue, c’était un piètre gueux.

Quand arrive l’hiver, il m’arrive souvent
De penser à cet être, ce pauvre clochard
Nul ne connaissait sa vie à cet indigent
Je suis donc repartie le suivant du regard.

Quand on se rencontrait, nos yeux se souriaient
Je n’avais pas le droit de lui serrer la main
Oh ma mère ! Pourquoi elle me rapportait
Qu’il était sale, son corps n’était pas sain.

En grandissant j’ai su, que sous les ponts vivaient
Des miteux comme lui, ses amis de la rue
J’étais triste en silence quand je le croisais
Et puis un jour voilà, je ne l’ai plus revu.

Là, où loge son âme depuis si longtemps
Est-il devenu ce qu’on peut dire veinard ?
Ses pensées vers moi vont elles de temps en temps ?
Je ne l’oublierai jamais mon petit clochard.

Macha...